Timpul este doar mizeria de sub unghiile bestiei momentului. Oglinda……….oglinda este un zeu pentru noi, reflecţia este nesemnificativă, sufletul nostru, nefiind dispus, în fapt, a avea o concepţie. Chiar grafic, prin definiţie, narativul se ascunde pe partea dreaptă a ieşirii de dimineaţă, fiind nativ, o aberaţie optică. E cu atât mai bolnav, cu cât optica este un coşmar al Soarelui. Noi am inventat medicamentele şi un hit numit Dumnezeu care are 3 ore de spaţiu euforic, pe un post întreţinut de degete psihedelice. O concentrare de îngeri, ultimul lagăr de sonete, vizitat de “nazi” feminizaţi. Lauda este doar preţul timpului liber, al unor rădăcini absorbite de furtună. Însă, fără far.
Oare ce am mai făcut, noi, chipuri, în ultima vreme ? O nouă bârfă a geniului ? O nouă securitate, acordată, parţial, naivului cu scripturi biodegradabile ? Oare va apărea un nou vers, tactil ? Oare va mai apărea un personaj, simfonic, prin credibilitate ? Oare se va folosi de noi ? Oare ne va abstractiza ? Oare ne vom da seama ? Oare vom reacţiona ?

Realitatea este supremă. Societatea este responsabilă. Însă educatorul ei, un rezultat iresponsabil al propriei teorii, este timid, afectat de propriul ei exhibiţionism accentuat.
În acest moment, prietenul din stânga mea mă întrebă dacă oare am dreptate. Nu ştiu exact ce să-i răspund. Îi ofer ceva momentan. Îmi răspunde că nu este logic. Încerc să-i explic mai amănunţit. Îmi zice că sunt nebun şi că a mai întâlnit beţivani lunatici. Mă invită să mă alătur lui. Nu vrea să mă vindece, însă vrea să mă cunoască. Este o explicaţie depresivă pentru momentumul conversaţiei. Încerc să o maschez printr-un tic nervos (clasic) şi un moment de gândire paralelă, născut din viziuni pozitive. Îmi zice că sunt prea deprimat. Nu îl condamn. Îmi zice că ador prea mult. Îmi zice că nimicul nu mă defineşte, însă mă îndeamnă să-l cunosc. Îi spun că nu-mi place lauda. Însă el îmi zice că sunt confuz şi bolnav. Îl întreb dacă există o gândire cel puţin alternativă, fără realitate anemică. El îmi răspunde, că observaţia este lipsită de spiritualitate.

Seamănă, desigur, cu situaţia nostră. Însă noi ne folosim de o balustradă pentru a ne exprima, pe scări, gândurile. Şi în timp ce stăm în beznă, jumătate proporţionaţi cu ţigarea şi alcoolul drept fundal măreţ al proprie noastre credinţe, privim cum toate nedreptăţile infantile se scurg sub urgie matură.
Şi totuşi, maturitatea nu ne cuprinde. Şi totuşi, nu încercăm să ne scăpăm de ea. Să fie un reflex ?
Suntem aşa idioţi. Nici nu ne închipuim ce mult înseamnă acest lucru. Viaţa este un imbecil, care ne oferă mai multă încredere în lepădarea ei sau cel puţin în uzarea ei prin mijloacele aşa simple, dar complicate prin imparţialitatea nostră şi lipsa de asumare.
Toţi ştim de cei cu idei, substanţial, porcine. Şi sunt mai mulţi decât credem. Poate chiar acum îl ai pe unul lângă tine. Însă nu te deranjează. Îţi oferă o oarecare siguranţă. Inferioritatea lui reprezintă comoditate şi îţi îndeplineşte propriile nevoi spaţiale. Şi multiplicatoare, desigur. Lipsa de experienţă sau exprimarea ei reprezintă o defecţiune mai acută decât lipsa de personalitate. Impunearea acesteia, fără un risc major, este subiectul tău principal de câţiva ani buni. Nu eşti singur. Nu eşti depresiv. Ai trecut deja.

Într-un purgatoriu personal şi pervers de creativ.
Nu mă aştept să înţelegi. Poate doar să crezi. Idolii tăi oricum sunt neînţeleşi.
Tu îi supui unui exerciţiu de auto-adulare. Nu îi cunoşti, dar ştii că îţi vor oferi sprijin. Mai mult sau mai puţin vizibil.
L-ai văzut vreodată pe incredibilul vis citadin, duhnind a alcool şi pedalând la bicicleta lui ruginită ? Numai sunetul lanţului pe zimţi face frunzele irisului tău să zvâcnească. Tu o atribui biologic, într-un mod nevinovat. Apelezi la un mistic. Simboluri de mult pierdute se compară pe câmpul plat şi măturat de vânt al dorinţelor tale. Condamnarea este un sertar prăfuit în care un singur ceas mai ticăie. Şi aceea este percepţie. Fără obligaţii.
Oare Realitate şi Ficţiune ? Este un paradox, desigur. Este ciudat cum o metaforă compusă din elemente realiste poate exprima o imagine fictivă mai reală, în esenţă, decât un întreg amalgam de teorii prostituate.
La fel este şi sufletul uman.

Prezent în realitate şi, totuşi, exprimat şi înţeles doar fictiv. Postul acesta a fost o poveste a lui. Teoretic abordabilă şi plin de compasiune. Practic, inaccesibil pentru cei ce nu vor să recunoască ceea ce sunt ei cu adevărat.
Sau, în alte cuvinte, vreo 2 ore de Pink Floyd, element la fel de defintoriu în acest post. Mai ales dacă veţi citi foarte atent postul.
Indiferent cum priviţi această poveste, o singură întrebare rămâne. O întrebare la care doar voi puteţi răspunde:
Dacă fiinţa umană este icoana individuală a propriei mânăstiri, mai mult sau mai puţin reală, atunci cine sunt sfinţii ?
































































